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Robert. C’était là, après tout, ces reliques, l’image palpable d’une vieille puissance : il y avait du galop des chasses sous bois dans ces cuirs recoquillés et ces défroques élimées qu’avait jadis arrosées le sang d’un dix-cors ou d’un solitaire. Dans la ruine des nobles soies ramagées, subsistait quelque chose de la grâce fière des aïeules dont les visages, à mesure plus éteints, décoraient l’escalier au haut du hall d’entrée.

Son âme noire de paysan en resta plus sombre : on le vit errer par les cours et la maison pendant des heures, comme aux aguets d’un malheur nouveau, tâtant son chapelet et bredouillant des oremus. Il se labourait de signes de croix en passant devant la chapelle éventrée, ou bien il entrait regarder longuement les débris du grand carrosse armorié dans la remise. Il avait perdu le goût du travail. Sa femme Barbe parla de faire un pèlerinage à un vieux saint de Robessart qui conjurait la malchance : elle lui brûlerait un cierge et lui mettrait un écu de cinq dans son tronc. Mais aussitôt il se mit à geindre :

— Laisse-donc, not’ femme, ne sont-y point assez riches comme ça, là-haut ?

Dans la maison aussi, quelque chose sentit la mort. Le Vieux, couché sur de la paille d’avoine, ne cessait plus de dormir, les paupières retom-