VI
Le baron, tenaillé par la faim, finit par déclarer qu’il allait dépendre leur dernier jambon si on ne se mettait pas immédiatement à table. Le fumet du lapin à la broche s’insinuait par les joints des portes et l’irritait d’un goût de proie grésillant dans son jus. Heureusement, la Guilleminette cria que c’était prêt, et on passa dans la salle où les Quevauquant séculairement avaient festiné.
Du passé, il ne restait comme une ironie, sous les véreux trophées de chasse accrochés au mur, que l’énorme table faite pour des repues de convives aux estomacs puissants et qui, toute vide, fléchissant sur des pieds boiteux, avec ce filet d’humanité tarie qui représentait la famille actuelle, n’avait plus, pour holocaustes, que de maigres plats de pommes de terre au lard, des bouillies de châtaignes ou l’aubaine d’un petit gibier chapardé.
