De Marmande à Bordeaux, de Rouen à Calais,
Pas un pouce de sol qui ne fût pas Anglais !
Leur intraitable orgueil regardait comme sienne
La terre où, cinq cents ans, grandit la Gaule ancienne !
Et saint Louis, le roi clément aux malheureux,
Philippe-Auguste, Jean, Charlemagne et ses preux,
Sous qui la France était si dure à ses voisines,
Charles Martel, vainqueur des hordes sarrazines,
N’avaient tant illustré les trois fleurs de lis d’or
Que pour léguer leur trône au beau-fils d’un Tudor !
D’où viendrait, parmi tant de gloires obscurcies,
Le salut qu’annonçaient les vieilles prophéties ?
La Vierge, que depuis des siècles très lointains
Le pays attendait pour changer ses destins ?
En selle, en selle !
Vite le pied dans l’étrier !
Varier, que l’avoine ruisselle
Dans l’auge de mon destrier !
En selle, en selle !
Je veux gagner une escarcelle,
Où l’or des Anglais étincelle
Comme un fer d’arbalétrier.
En selle, en selle !
