es gens en blouse, doux et forts,
Sont venus apporter la bière.
Elle est moins mesurée au corps
Qu’à son volume de poussière.
Mais que le chêne en est épais !
Au festin des vers quelle table !
Qui donc prétend qu’on dort en paix
Dans cette boîte épouvantable ?
Est-ce là, pour l’éternité,
Dans ce coffre étouffant et sombre,
Que ce grand chasseur de clarté
Sera couché, dévoré d’ombre ?
Lui qui, dans l’épaisseur des nuits,
Submergé de terreurs funèbres,
Comme un aigle au profond d’un puits,
Disputait son rêve aux ténèbres !
Pour la première fois qu’il dort
En soixante ans de vie humaine,
Il a bien le droit d’être mort
Sans qu’on le cloue et qu’on l’emmène !
Comme son beau front de héros
Fait face au ciel et le défie !
Il a les blancheurs du paros
Et semble refléter sa vie !
