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ERNEST D’HERVILLY.


Les cloches ont sonné le breakfast dans la plaine,
Et l’on n’aperçoit plus, là-bas,
Dans les cannes à sucre et dans les verts tabacs,
Les nègres aux cheveux de laine.

Tandis que, sur les champs où gisent les paniers
Des noirs étendus dans leurs cases,
Le soleil tombe droit et dessèche les vases
Nourricières des bananiers,

Chez Jefferson and C°, dont le coton, par balles,
Gorge le Havre et Manchester,
On siffle le petit Africain Jupiter,
Un rejeton de cannibales !

Jupiter, négrillon vorace et somnolent,
Qui chérit l’éclat blanc du linge,
Un large éventail jaune entre ses doigts de singe,
S’avance d’un pas indolent.

Or, préférant, selon toutes les conjectures,
La cuisine à la véranda,
Il évente, rêveur, sa maîtresse Tilda,
En digérant des confitures.

Et, cependant qu’il suit de son gros œil d’émail
Les zigzags sans fin d’une mouche,
L’ivoire de ses dents brille au bord de sa bouche
Entre deux croissants de corail.

Un jour discret emplit la véranda tranquille,
Filtré par les feuillages verts ;
Les stores de rotin au hasard entr’ouverts
Laissent passer des fleurs par mille.