C’est la coutume aux dames de la Gaule
D’avoir le cœur en plein déchirement,
Et de rogner trop sur le vêtement :
Leur deuil n’est triste, hélas ! que de son rôle.
Donc il faudrait qu’un ange vînt des cieux
Pour étancher les pleurs de vos beaux yeux,
Et vous brillez un peu plus qu’une étoile.
Dame, Dieu fit des anges, s’il vous plaît,
Pour admirer la beauté qui se voile
Et consoler la douleur qui se tait.
À SON FRÈRE
u raisonnes fort à propos
Sur la toilette d’oripeaux
Que fait la Muse,
Et je t’accorde que jamais
Homme de sens n’a rimé ; mais
Cela m’amuse.
J’ai fui la dame et ses atours ;
Je me crois loin ; j’ai des retours
Quand moins j’y pense.
C’est une pointe de sonnet,
Un vers qui s’offre ferme et net,
Une élégance ;
