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Ses yeux chargés de pleurs qu’ils ne répandent pas,
Y nagent engourdis des ombres du trépas ;
Une terne blancheur entoure leur orbite,
Et le regard vitreux sous sa paupière habite.
Les guerriers affligés ne pouvaient concevoir
Qu’une femme sur eux eût pris tant de pouvoir.
Elle veut essayer, et sa bouche se glace,
D’excuser son amant pour mourir à sa place :
On dirait que les pleurs ont obstrué sa voix ;
Et de cent traits aigus déchirée à la fois,
Son âme articulant une sourde prière,
Semble en un long soupir s’écouler tout entière.
Plus tard, voulant encor essayer de parler,
Elle crie ; aussitôt on la vit chanceler,
Et tomber, comme un marbre enfant de Praxitèle,
Qui fait fléchir sa base, et s’écroule avec elle.
A voir ses traits voilés d’une longue pâleur,
On eût dit qu’à la vie empruntant la douleur,
L’épouse de Raymond, à Niobé semblable,
Expiait sous la pierre un sentiment coupable.