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Que n’éprouva-t-il pas ! Comment dire l’espace,
Qu’au moment de la mort la conscience embrasse,
Si du sang répandu l’accablant souvenir
Doit la poursuivre encore au fond de l’avenir !
XVII
Le parricide enfin paraît devant la foule,
Qui, pareille à la mer, s’ouvre, en grondant, et roule.
L’un cherche sous le voile à deviner ses traits ;
L’autre, de ses gardiens perçant les rangs épais,
Voudrait voir ses pieds nus que le sable déchire ;
Coutume inexplicable, et qui semble nous dire :
Qu’à la terre qu’il foule étroitement fixé,
Vivant, sa sépulture a déjà commencé ;
Rien ne sépare plus son corps de la poussière.
