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Qu’on n’interprète pas en faveur des regrets,
Ces rides que l’ennui vient jeter sur mes traits !
Je subis, sans aimer, cette froide tristesse,
Qu’une longue habitude en se brisant nous laisse ;
Et d’un chagrin trop vif, récemment échappé,
La blessure survit au trait qui m’a frappé.
On ne recueille, hélas ! d’une amitié profonde,
Qu’un dégoût de bonheur qui détache du monde ;
L’orage, qui s’éloigne, en passant m’a flétri,
Et je sens bien qu’on meurt d’un mal qu’on a guéri.
