— Les rapports ne signalent rien d’équivoque, monsieur le secrétaire général ?
— Rien. Et ils ne peuvent rien signaler pour cette raison que nous tenons Lupin.
— Est-ce possible ?
— Oui, nous connaissons sa retraite. La maison qu’il habite place Clichy, et dans laquelle il est rentré hier à sept heures du soir, est cernée. En outre je connais le plan qu’il avait conçu pour sauver ses deux complices. Ce plan, au dernier moment, a avorté. Nous n’avons donc rien à craindre. La justice suivra son cours.
— Peut-être le regrettera-t-on un jour ou l’autre, dit l’avocat de Gilbert, qui avait entendu.
— Vous croyez donc, mon cher maître, à l’innocence de votre client ?
— Fermement, monsieur le procureur. C’est un innocent qui va mourir.
Le procureur se tut. Mais, après un instant, et comme s’il eût répondu à ses propres réflexions, il avoua :
— Cette affaire a été menée avec une rapidité surprenante.
Et l’avocat répéta d’une voix altérée :
— C’est un innocent qui va mourir.
L’heure était venue cependant.
On commença par Vaucheray, et le directeur de la prison fit ouvrir la porte de la cellule.
Vaucheray bondit de son lit, et regarda avec des yeux agrandis par la terreur les gens qui entraient.
— Vaucheray, nous venons vous annoncer…
— Taisez-vous, taisez-vous, murmura-t-il. Pas de mots. Je sais de quoi il retourne. Allons-y.
On eût dit qu’il avait hâte d’en finir le plus vite possible, tellement il se prêtait
