le major, complétant l’oraison funèbre. Reprends-lui son portefeuille, Karl. Il le mettait dans une poche intérieure de son gilet de laine.
L’espion se baissa et dit au bout d’un instant :
— Il n’y est pas, Excellence.
— C’est qu’il l’a changé de place. Regarde dans les autres poches.
— Pas davantage, affirma Karl, après avoir obéi.
— Comment ? Celle-là est raide ! Rosenthal ne se séparait jamais de son portefeuille. Il le gardait sur lui pour dormir. Il l’aura gardé pour mourir.
— Cherchez vous-même, Excellence.
— Mais alors ?
— Alors quelqu’un est venu ici depuis tantôt et a pris le portefeuille.
— Qui ? Des Français ?
L’espion se releva, demeura silencieux un moment, et, s’approchant du major, lui dit d’une voix lente :
— Des Français, non, Excellence ; mais un Français.
— Que veux-tu dire ?
— Excellence, Delroze est parti tantôt en reconnaissance avec son beau-frère Bernard d’Andeville. De quel côté ? Je n’ai pu le savoir. Je le sais maintenant. Il est venu par ici. Il a exploré les ruines du phare et, voyant des morts, il a retourné les poches.
— Mauvaise affaire, bougonna le major. Tu es sûr ?
— Certain. Il devait être là, il y a une heure au plus. Peut-être même, ajouta Karl en riant, peut-être y est-il encore, caché dans quelque trou…
