Por cent livres, se Diex me saut ;
Mès or fetes ça jus un saut,
Et si soiomes bon ami,
Et si partons l’oe par mi,
Si en ait chascun la moitié,
Por Dieu de mi aiez pitié
Que la fain durement me bote.
Primaut, fait Mouflart, riens ne monte,
Onques ore ne vos en chaille,
Cist est miens à la conmençaille,
Et li autre soient tuit vostre.
Je diré une patenostre
Jesui ait de s’ame merci
De cil qui l’aporta ici,
Car il est et cras et rovez.
Ha ! sire, et car m’en donnez,
Fet Primaut, au mains une quisse.
Jà Dieu ne place que je puisse
Voler de ça jus là aval.
Se jà vos fet ne bien ne mal,
Fet Moflart, en lieu que je sache,
De ce n’aurez pas grant dommage,
Que des autres aurez assez ;
Mès je estoie trop lassez
De voler et matez de fain,
Que je ne finai dès hui main ;
Fox seroie par Saint Germain,
Se ce que je tieng en ma main
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