Moult doute à perdre sa gonele,
Que riens, ce dist, n’i vaut favele.
Li convers de toutes parz muse,
Et Renart qui pas ne réuse,
Bien set que il ne puet guenchir,
Ne nule part ne puet fouir
Ne retorner en nule guise.
Es-vos le convert qui l’avise,
Devant lui vient toz aïrez,
Ha ha ! cuivert, n’i garirez.
Sire, fait-il, por Dieu ne dites,
Vos estes preudons et hermites,
Ne devriez en nul endroit
A nul home tolir son droit :
S’ore estoie ci arestez,
Ne par voz chiens point destorbez,
Sor vos en seroit li pechiez,
Et j’en seroie corrociez,
Qar miens en seroit li domages,
Si en seroie en mavez gages.
Entre moi et ceste chienaille
Moult à grant chose en la fermaille.
Cil se porpense qu’il dist bien,
A Dieu et à saint Julien
L’a conmandé, si s’en retorne.
Renart s’en va, pas ne séjorne,
Si esperone son cheval,
Par unes broches lez un val
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