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Et l’aube te faisait toutes paupières vaines,
Et la maison riait, cher bruit aux cheveux d’or,
De sentir aussitôt dans l’étroit corridor
Circuler ta gaîté, ce pur sang de ses veines.
Ah ! maintenant, tombé dans l’ombre au premier pas,
Couché depuis trois jours sous cette pierre lourde,
Ah ! dormeur obstiné, la tombe est donc bien sourde
Que ta mère ainsi crie et ne t’éveille pas !
Quand l’auteur du seul poëme,
Le soir du sixième jour,
Ayant tout fait, fit l’amour,
Il s’en admira lui-même !
Il se dit : « Non ! c’est trop beau !
Alors, pour le ciel que faire ?
Si je mets cela sur terre,
Que mettre dans le tombeau ? »
Il voulut donc nous reprendre
Ce grand amour près duquel
Toutes les flammes du ciel
Ne seraient plus qu’ombre et cendre.
