Comme un cygne attiré par le reflet des eaux,
En rêve ayant déjà son nid dans les roseaux,
Elle part ; et volant vers ces sources si belles,
Donne pour y monter tout l’essor à ses ailes :
Car c’est là qu’elle trouve un breuvage, un lit pur,
Là qu’elle lave, enfin, sa blancheur dans l’azur,
Livre sa jeune plume à la brise bénie,
Et mêle au chant des flots sa goutté d’harmonie !
Il est, sur un sommet dans les airs suspendu,
Parmi les fleurs d’un sol à vos pas défendu,
Il est une fontaine où l’aigle seul vient boire,
L’eau de science y coule en un bassin d’ivoire ;
Quand l’homme y veut gravir appuyé sur l’orgueil,
Le vertige, veillant à la garde du seuil,
Du suprême échelon ou du faîte qu’il touche
Le fait rouler au fond d’un souffle de sa bouche.
Sur le front de l’Atlas nous avons mis nos pieds ;
Leur vol n’y porte pas les aigles effrayés.
Sur les glaciers béants qui nous tendaient leurs pièges
Nous avons sans ivresse aspiré l’air des neiges ;
Le fluide subtil qui flotte en haut des monts
N’a pu troubler nos yeux, ni brûler nos poumons ;
Et, debout, sans frémir au bord du pie sublime,
Nous avons soutenu les regards de l’abîme.
Va ! nous pourrons gravir en creusant nos chemins
Tout sommet dont la base offre prise à nos mains !
