Où l’art n’a plus de lois et de chaste modèle ;
Et d’où s’enfuit la Muse en se tordant les mains !
Laisseras-tu, Pallas, la Ménade insensée
Inspirer son vertige à tes adorateurs ?
Ah ! la terreur saisit et glace ma pensée !
Reviendras-tu jamais, ô sagesse offensée,
De la sainte Acropole habiter les hauteurs ?
Ces terreurs, ô vieillard, sont peut-être d’un sage ;
Mais plus un mot de plainte et de mauvais présage :
La sœur d’Harmodius, Ismène, vient à nous.
N’effrayons pas la vierge au regard chaste et doux :
C’est un sourire ami que Pallas nous adresse.
Telle au divin Ulysse, en sa noire détresse,
Quand l’écume des flots souillait encor ses flancs,
Parut Nausicaé, grande et fière aux bras blancs ;
Artémis est moins svelte, Hélène était moins belle,
Quand les vieillards troyens se levaient devant elle.
La noble canéphore hésite en son chemin,
Sa corbeille de fleurs oscille sous sa main.
