na, qui m’avait incité à traverser l’Atlantique, s’offrant de me piloter sans secousses à travers les « North-West Territories » dans sa merveilleuse « Sedan 8 cylindres », venait cependant, tout bon conducteur qu’il est, de nous jeter dans un de ces fossés boueux qu’on appelle là-bas « ditches » et d’où il était impossible de sortir la fameuse sedan sans un secours étranger.
Si nous avions été aux abords du poissonneux en même temps qu’étrange Crooked Lake, objectif de notre expédition en ce jour — lequel encaissé dans toute sa longueur (15 K) par une suite de hauteurs ininterrompues rappelle assez le fameux Lac des 4 Cantons en Suisse, avec de plus le mystère de son tumulus de pierre, vestige de quelque tragédie indienne — nous aurions allègrement planté notre tente là, (car comme l’escargot nous portions notre maison avec nous), mais 9 milles restaient à faire, et le soleil se couchait.
Force était de se mettre à la recherche de quelque habitation — si toutefois il y en avait une proche, car le rideau de bois bordant la route obstruait la vue. Nous voilà donc à escalader des clôtures en fil barbelé et
