Le pauvre colporteur est mort la nuit dernière.
Nul ne voulait donner de planches pour sa bière :
Le forgeron lui-même a refusé son clou :
« C’est un juif, disait-il, venu je ne sais d’où,
» Un ennemi du Dieu que notre terre adore,
» Et qui, s’il revenait, l’outragerait encore.
» Son corps infecterait un cadavre chrétien :
» Aux crevasses du roc traînons-le comme un chien ;
» Vengeons enfin le Christ ! C’est le ciel qui nous crie :
» Haine et mépris au Juif !… Qu’il aille à la voirie ! »
Et la femme du mort et ses petits enfants
Imploraient vainement la pitié des passants,
Et, disputant le corps au dégoût populaire,
Se jetaient éplorés entre eux et le suaire.
Du scandale inhumain averti par hasard,
J’accourus ; j’écartai la foule du regard ;
Je tendis mes deux mains aux enfants, à la femme ;
Je fis honte aux chrétiens de leur dureté d’âme,
Et, rougissant pour eux, pour qu’on l’ensevelît :
« Allez, dis-je, et prenez les planches de mon lit ! »
Puis, pour leur enseigner un peu de tolérance,
La première vertu de l’humaine ignorance,
Et comment le soleil et Dieu luisent pour tous,
Et comment ses bienfaits s’épanchent malgré nous,
