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LE ROI.
Ne m’interroge pas ! c’est le dernier Condé !!!
Il pleure un fils absent : ne troublons pas ses larmes !
L’ARCHEVÊQUE.
Et ce prince appuyé sur ses brillantes armes,
Qui, les yeux attachés sur ce groupe d’enfants,
Contemple avec orgueil cet espoir ?
LE ROI.
D’Orléans !
Ce grand nom est couvert du pardon de mon frère :
Le fils a racheté les crimes de son père !
Et, comme les rejets d’un arbre encor fécond,
Sept rameaux ont caché les blessures du tronc !
L’ARCHEVÊQUE.
Nomme enfin ce héros, dont la tête inclinée
Semble porter le poids de tant de destinée,
Et dont le front chargé de palmes…
LE ROI.
C’est mon fils !
L’ARCHEVÊQUE.
Qu’a-t-il fait pour ce nom ?
