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Alors, quand la ténèbre eut fait crouler ses dômes,
Sur quelque haut coteau qui dominait les villes,
Les prophètes trahis, face exsangue, et fébriles,
Surgirent tout à coup comme de grands fantômes.
Le vent souffle et se crispe aux plis de leurs manteaux,
Et sans geste, penchés dans l’ombre où rien ne bouge,
Cherchant les horizons qui furent des tombeaux,
Ils attendent l’orée où poindra l’astre rouge.
