Levons la caisse.
Suis-je mort ?
Mais je vois des objets dont mon âme est ravie.
Aurions-nous de concert fait faux bond à la vie ?
Hem ! Pour voir, patinons.
Halte !
Elle frappe fort.
Insolent !
Je sens bien que je ne suis pas mort !
Non, puisque vous parlez ; mais cette couleur fade,
Ce visage plombé, nous marque un air malade :
L’êtes-vous ?
Attendez ; suis-je bien éveillé ?
Je ne sais.
La sueur dont vous êtes mouillé
Vient de réplétion, suivant la médecine.
Fi ! Cela sent mauvais.
Oui, cela sent l’urine.
Ah ! Maudit mineur ! Il m’en souvient : c’est toi
Dont la main, cette nuit, à répandu sur moi
L’infernale liqueur d’un profond pot de chambre,
Qui n’était point rempli de civette ni d’ambre.
{{Personnage|La
