Celle qui l’aime, et qui ne sçait comment
Ny l’aborder, ny par quel compliment
Elle pourra luy declarer sa flame.
Tremblante enfin, et par necessité
Elle s’en vient. Qui fut bien estonné,
Ce fut Camille : Hé quoy, dit-il, Madame,
Vous surprenez ainsi vos bons amis ?
Il la fit seoir ; et puis s’estant remis :
Qui vous croyoit, reprit-il, demeurée[1] ?
Et qui vous a cette cache montrée ?
L’amour, dit-elle. À ce seul mot sans plus
Elle rougit ; chose que ne font guere
Celles qui sont Prestresses de Venus :
Le vermillon leur vient d’autre maniere.
Camille avoit déja quelque soupçon
Que l’on l’aimoit ; il n’estoit si novice,
Qu’il ne connust ses gens à la façon ;
Pour en avoir un plus certain indice,
Et s’égayer, et voir si ce cœur fier
Jusques au bout pourroit s’humilier,
Il fit le froid. Nostre Amante en soûpire ;
La violence enfin de son martyre
La fait parler : elle commence ainsi :
Je ne sçay pas ce que vous allez dire,
De voir Constanse oser venir icy
Vous declarer sa passion extreme.
Je ne sçaurois y penser sans rougir :
Car du mestier de Nymphe me couvrir,
On n’en est plus dés le moment qu’on aime.
Puis, quelle excuse ! helas ! si le passé
Dans vostre esprit pouvoit estre effacé !
Du moins, Camille, excusez ma franchise.
Je vois fort bien que quoy que je vous dise,
Je vous déplais. Mon zele me nuira.
Mais nuise ou non, Constanse vous adore :
- ↑ Edition de 1685 :
Qui vous croiroit, reprit-il, demeurée ?
