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Le Drappier.
Par celuy Dieu qui me fist naistre,
J’auray mon drap, ains que je fine,
Ou mes neuf francs !
Pathelin.
Et mon orine
Vous dit-elle point que je meure ?…
Bas à Guillemette.
Pour Dieu ! faites qu’il ne demeure.
Haut.
Que je ne passe point le pas !
Guillemette.
Allez-vous-en ! Et n’est-ce pas
Mal faict de luy tuer la teste ?
Le Drappier.
Dame ! Dieu en ait male feste !
Six aulnes de drap maintenant,
Dictes, est-ce chose avenant,
Par vostre foy, que je les perde ?…
Il me fault neuf francs rondement,
Que, bon gré sainct Pierre de Romme…
Guillemette.
Helas ! tant tourmentez cest homme !
Et comment estes-vous si rude ?
