— Qui voulez-vous présenter ? demanda doucement Lisaveta Ivanovna.
— Naroumov ; vous le connaissez ?
— Non. Un militaire ou un civil ?
— Un militaire.
— Ingénieur ?
— Non, cavalier. Pourquoi le croyiez-vous ingénieur ?
La barichnia sourit sans répondre un seul mot.
— Pavel, criait la comtesse de derrière son paravent, envoie-moi un autre roman, mais, je t’en prie, pas un roman moderne.
— Comment cela, babouchka ?
— Je veux dire un roman dont le héros n’étouffe point ses père et mère, et où il n’y ait point de noyé. J’ai trop peur des noyés.
— Il n’en est point, pour le moment, de ces romans-là. Mais ne voudriez-vous pas des romans russes ?
— Il y a donc des romans russes ?… Envoie-m’en, je t’en prie, envoie-m’en !
— Excusez, babouchka ; j’ai hâte… Excusez, Lisaveta Ivanovna… Pourquoi croyiez-vous Naroumov ingénieur ?
Et Tomsky sortit du cabinet de toilette.
Lisaveta Ivanovna, restée seule, laissa là sa tapisserie et se mit à regarder par la fenêtre. Bientôt, dans la rue, à l’angle de la maison, parut un jeune officier.
Un vif incarnat colora les joues de la jeune fille ; elle reprit son ouvrage et baissa la tête sur son canevas. En ce moment rentra la comtesse tout habillée.
