Fils des Démons, que comptes-tu faire en réparation de cela ? »
La voix de Strickland imperceptiblement fléchit, et l’homme s’en aperçut. Se courbant jusqu’à terre, il répondit sur le ton d’abjecte pleurnicherie flatteuse qui confond le bien et le mal plus sûrement que la plupart des croyances modernes :
« Protecteur du Pauvre, est-ce que le service de la Police est fermé à — un honnête homme !
— Hors d’ici ! » s’écria Strickland.
Et le palefrenier à peine parti dut entendre nos explosions de rire derrière lui.
« Si vous renvoyez cet homme, Strick, je l’engage. C’est un génie, dis-je. Il vous faudra des mois pour remettre de l’ordre dans ce gâchis, et Billy Watson ne vous laissera pas en paix une minute.
— Vous n’allez pas lui raconter cela ? dit Strickland suppliant.
— Je serais incapable de le garder pour moi, fussiez-vous mon propre frère. Quatre hommes arrêtés par vous — quatre ou quarante à Peshawer — et qu’est-ce que vous disiez à propos de Multan ?
