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encore dans la forêt française, sur la berge où rêve la jeune fille intelligente, elle azure surtout en ce moment le massif dont Pascal prend soin et que Sultan contemple parfois en balançant la queue, d’un air attrapé que l’on ne s’explique point. Serait-ce que Sultan qui, malgré son nom, n’est qu’une chienne, n’aurait sur les amours qu’une opinion très relative ? Plus qu’on ne se l’imagine, il y a nombre d’êtres à qui certaines amours sont bien indifférentes. Le bon os de mouton que Sultan déguste dans la terrine où est sa pâtée lui suffit sans doute. Et peut-être simplement que la bonne bête s’étonne que les myosotis ne lui servent de rien ? Tant de malheureux sont comme elle ! Tant d’habitués de l’Auberge des douleurs ne songent qu’au pain de chaque jour ! Aussi bien que Sultan ils savent que certaines choses ne leur sont pas destinées, qu’elles se passent dans un monde interdit et lointain, sur une terre que ni leurs pieds, ni leurs béquilles ne peuvent fouler, dans un pays qu’ils n’aperçoivent que sur les journaux illustrés dont ils enveloppent un croûton. C’est la contrée des chevaux de courses,