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I
Elle se nomme Laure d’Anis, mais, par amusement, à cause de grains de rousseur qui sablent ses joues d’églantine, on l’appelle Pomme d’Anis.
Elle est ravissante, mais infirme et frêle.
Ce matin-là, du bout d’une canne qui aide à sa marche difficile, Pomme d’Anis fait pleuvoir les lilas. Des gouttes, et des fleurs d’un azur gris comme ses yeux, tombent sur la cendre de soie de sa chevelure envolée du chapeau. Elle tousse parce qu’elle vient de respirer un moucheron. Puis, comme elle éprouve un chatouillement léger aux ailes roses de son nez, mobiles comme celles
