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FEUILLES DANS LE VENT
est, comme toute la peinture de Lacoste, non pas une élévation d’un mysticisme ultra-sensible, mais une digne prière à la beauté. Et si quelque éclat intervient dans le style, il semble, comme Hello Ta dit de Bossuet, que Lacoste n’accepte cet éclat que par complaisance.
Je fixe le terme de ce voyage à Orthez, à ses champs mûrs, à ses rochers, à son gave dont le regard est encore troublé par la montagne qu’il a mirée. Et, si je me demande de quoi ces chefs-d’œuvre sont faits, je songe, tant ils sont discrètement sublimes, à ces boules d’indigo abandonnées par les laveuses au bord du torrent et à la poignée de blé que soupèse un paysan.
