leur gaîté et parce que j’avais accentué volontairement le comique de ma révérence. Et même, je murmurai une prière à l’intention de mon jeune bienfaiteur, lequel s’était allé rasseoir sur la rive, son mouchoir noué autour du cou.
Un peu plus loin, en amont, la nappe d’une digue dormait comme un lézard vert et un moulin s’y mirait, cœur de mousse ! nid de martin-pècheur sous les branches d’un saule !… moulin dont le perron évoquait de monstrueuses coquilles de Saint-Jacques pressées par les couches de l’air.
Je m’assis, la chaleur devenant trop lourde, sous de petits chênes cornus comme de jeunes bœufs et qui donnaient à l’ombre une fraîcheur de caverne, caverne où le satyre du Fabuliste eût goûté en paix son brouet. Cet asile virgilien, je le reconnaissais, car les vieux routiers savent chaque coin de bois où, tel qu’un morceau de ciel, l’eau dort, et où l’on peut laver ses bardes et se coucher pour délasser son échine tendue comme la peau d’un tambour au soleil.
Vous vous étonnez peut-être de la manière
