des salles de théâtre ou une chasse au renard sur quelque plateau balayé par le vent. Que n’était-il à cette heure assis derrière la vitre d’un café de Saint-James-Street ou d’ailleurs, regardant les chaises, les laquais, les passants, les vastes enseignes accrochées aux magasins au-dessus de qui elles suspendaient l’image d’un éléphant ou un hérisson ! Ah ! qu’il était loin de tout cela ! Il ne voyait, s’il était nuit, que les cuivres arabes qui brillaient faiblement sous la lampe rouge, — s’il était jour, que cette interminable galerie de glaces où le pied glissait sur le parquet verni. Les statues couvertes d’or montaient vers un plafond peint à la fresque et au milieu duquel une catastrophe énorme précipitait vers un gouffre de nuages tout un Olympe opulent et nu… S’approchait-il d’une fenêtre, c’était la morne vue des hêtres et des sapins s’enfonçant sous un ciel bas. Les corneilles aux becs jaunes traversaient l’air et venaient, avec leur croassement stupide, tourner et s’agiter autour des branches de châtaigniers qui portaient leurs nids, et la pluie tombait, l’éter-
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