Scène VII
Non, non, non. Il m’est impossible d’écrire cette nuit. Ma tête brûle et me fait horriblement souffrir.
Qu’est-ce cela ?
Ah ! c’est le couvercle du cercueil qu’on cloue là-bas.
Quand j’étais enfant, on me contait la légende du chevalier Aage qui revenait chaque nuit, portant son cercueil sur le dos…
Ah ! si l’autre, là-bas, cette nuit, avait la fantaisie de revenir avec son cercueil sur le dos pour me remercier de le lui avoir prêté.
Hum ! — Nous autres, grandes personnes, nous n’avons pas à nous occuper de ces histoires d’enfants.
Quand même, ces contes suffisent à troubler le sommeil.
Quand mon fils sera roi, on défendra ces absurdités.
Combien de temps cela dure-t-il habituellement, avant qu’un c&davre commence à pourrir ?
Il faut donner de l’air ici, partout, c’est malsain.