madame alving. — Ah ! Si tu avais connu ton père alors qu’il était encore un tout jeune lieutenant. La joie de vivre ! Il semblait la personnifier…
oswald. — Oui, je sais.
madame alving. — Il communiquait la gaieté, il répandait un air de fête autour de lui. Et puis cette force indomptable, cette plénitude de vie qu’il possédait !
oswald. — Eh bien !…
madame alving. — Et voilà que ce joyeux enfant, — car il était comme un enfant dans ce temps-là, — se trouve fixé dans une demi-grande ville qui n’avait aucune joie à lui offrir, mais des plaisirs seulement. Pas de but à atteindre : il n’avait qu’un emploi. Pas un travail où tout son esprit eût pu s’exercer : rien que des affaires. Pas un seul camarade capable de sentir ce que c’est que la joie de vivre : rien que des compagnons d’oisiveté et d’orgie.
oswald. — Mère !…
madame alving. — Il arriva ce qui devait arriver.
oswald. — Et que devait-il arriver ?
madame alving. — Tu le disais toi-même il y a un instant, en annonçant ce qu’il adviendrait de toi si tu restais à la maison.
oswald. — Veux-tu dire par là que mon père ?…
