ekdal. — C’est pas moi qui l’ai attrapé. C’est à certain personnage de cette ville que nous le devons.
grégoire, avec un mouvement. — Ce personnage, ce n’est pas mon père ?
ekdal. — Si, parfaitement. C’est justement votre père. Hum.
hialmar. — C’est drôle que tu l’aies deviné, Grégoire.
grégoire. — Tu m’as dit avoir tant d’obligations envers mon père. J’ai pensé…
gina. — Mais ce n’est pas de M. Werlé lui-même que nous l’avons reçu…
ekdal. — C’est tout de même à Jean Werlé que nous le devons, Gina. (À Grégoire.) Il faisait la chasse en bateau, voyez-vous. Il tire dessus. Mais il voit si mal, votre père. Hum. Il n’a fait que l’estropier.
grégoire. — Quelques plombs dans le corps.
hialmar. — Oui, deux ou trois plombs.
hedwige. — Il a été touché sous l’aile, de sorte qu’il ne pouvait plus voler.
grégoire. — Il est allé au fond, bien entendu.
ekdal, à moitié endormi, la bouche pâteuse. — Naturellement. Ils font toujours ça, les canards sauvages. Vont au fond, tant qu’ils peuvent, petit père ; — se retiennent avec le bec dans les herbes marines et les roseaux — et dans toutes les sa-
