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Dix-huit cents ans ont pu s’écouler sans que l’homme,
Autour duquel mouraient Byzance, Athène et Rome,
Et passait Charlemagne et montait Mahomet,
Ait quitté du regard cette croix, ce sommet,
Cette blancheur sanglante, et ces lueurs divines
Sous l’entrelacement monstrueux des épines ;
Et sans qu’il ait cessé d’entendre un seul moment
L’immense cri jeté dans le noir firmament,
Et lisible à jamais sur ce sombre registre,
Et le déchirement du grand voile sinistre,
Et dans l’obscurité consciente, au-dessus
De ce gibet où pend l’être appelé Jésus,
Au-dessus des songeurs étudiant les bibles,
Le sanglot effrayant des bouches invisibles.