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Aux portes des maisons, pour la fête fleuries.
Quelques disciples, fronts baissés, les trois Maries,
Sa mère, le suivaient de loin dans le trajet.
L’œil sinistre de Jean dans les gouffres plongeait.
Le jour, blême, fuyait. L’attente était profonde.
Quatre anges se tenaient aux quatre coins du monde ;
Ces anges arrêtaient au vol les quatre vents,
Pour qu’aucun vent ne pût souffler sur les vivants,
Ni troubler le sommet des montagnes de marbre,
Ni soulever un flot, ni remuer un arbre.
