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XII. LES DIX-NEUF
Le jour est loin encor, pas un rayon n’effleure
L’orient froid et noir, mais on devance l’heure.
Les juges, dont l’orgueil est d’aller lentement,
Montent au tribunal d’un air calme et dormant.
Le grand-prêtre en souliers, les prêtres en sandales,
Marchent tous à la file et traversent les dalles.
Chacun d’eux a son nom sur sa chaise gravé.
Le Gabbatha, qu’on nomme aussi le Haut-Pavé,
Est le palais lugubre où le tribunal siège.
Devant la porte, un vase, où sur l’eau flotte un liège,
Semble dire au passant, qui songe avec effroi :
L’eau c’est le peuple, et rien ne submerge la loi.
