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Ce paradis sur terre apparaît dans l’enfant.
Orphelins, Dieu vous reste.
Dieu, contre le nuage où je souffre, défend
Votre lueur céleste.

Soyez joyeux pendant que je suis accablé.
À chacun son partage.
J’ai vécu presque un siècle, enfants ; l’homme est troublé
Par de l’ombre à cet âge.

Est-on sûr d’avoir fait, ne fût-ce qu’à demi,
Le bien qu’on pouvait faire ?
A-t-on dompté la haine, et de son ennemi
A-t-on été le frère ?

Même celui qui fit de son mieux a mal fait.
Le remords suit nos fêtes.
Je sais que, si mon cœur quelquefois triomphait,
Ce fut dans mes défaites.

En me voyant vaincu je me sentais grandi.
La douleur nous rassure.
Car à faire saigner je ne suis pas hardi ;
J’aime mieux ma blessure.

Et, loi triste ! grandir, c’est voir grandir ses maux.
Mon faite est une cible.