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Cette boussole ayant l’idéal pour aimant ;
Plus de frontière, plus d’obstacle, plus de borne ;
Il plane. En vain sur lui la Fatalité morne
Tend son filet sinistre où dans les hideux fils
Se croisent les douleurs, les haines, les exils,
Il ne se plaint pas. Fier devant la tourbe immonde,
Il rit puisque le ciel s’offre à qui perd le monde,
Puisqu’il a pour abri cette hospitalité ;
Et puisqu’il peut, ô joie ! ô gouffre ! ô liberté !
Domptant le sort, bravant le mal, perçant les voiles,
Par les hommes chassé, s’enfuir dans les étoiles !
