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Avril vient doucement agiter les colombes,
Réveilla dans l’horreur sépulcrale les tombes ;
Et l’horizon s’emplit de fantômes criant :
O trépassés, venez voir mourir l’Orient !
Les méduses riaient avec leurs dents funèbres ;
Le ciel eut peur, la joie infâme des ténèbres
Eclata, l’ombre vint insulter le flambeau ;
Torquemada sortit du gouffre et dit : C’est beau.
Cisneros dit : Voilà le grand bûcher de l’Homme !
Sanchez grinça : L’abîme est fait. Regarde, ô Rome !
Tout ce qu’on nomme droit, principes absolus,
République, raison et liberté, n’est plus !
Tous les bourreaux, depuis Néron jusqu’à Zoïle,
Contents, vinrent jeter un tison dans la ville,
Et Borgia donna sa bénédiction.
Czars, sultans, Escobar, Rufin, Trimalcion,
Tous les conservateurs de l’antique souffrance,
Admirèrent, disant : C’est fini. Plus de France !
Ce qui s’achève ainsi ne recommence point.
A Danton interdit Brunswick montra le poing ;
On entendit mugir le veau d’or dans l’étable ;
Dans cette heure où le ciel devint épouvantable,
Le groupe monstrueux de tous les hommes noirs,
Sombre, et pour espérance ayant nos désespoirs,
Voyant sur toi, Paris, la mort ouvrir son aile,
Eut l’éblouissement de la nuit éternelle.