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LE SPLEEN.
VII
TITUTI.
Ô Suicide, viens ! je t’appelle !
Entre un homme en cheveux gris. Tablier de cuir. Bras nus.
Un trousseau de clefs à sa ceinture.
Un trousseau de clefs à sa ceinture.
TITUTI, se retournant.
Qu’es-tu,
Bonhomme dont l’œil brille ainsi qu’une chandelle ?
Je n’ai pas entendu ton pas dans mon échelle
Que le moindre aquilon remue et fait trembler.
L’HOMME.
Je suis le serrurier que tu viens d’appeler.
TITUTI.
D’appeler ?
L’HOMME.
Pour ouvrir une porte.
TITUTI.
Une porte ?
L’HOMME.
La porte faite d’ombre où va la feuille morte ;
La porte aux gonds muets qu’on n’ouvre qu’une fois.
TITUTI.
Ah ! je comprends. — Bien.
L’HOMME.
J’ouvre aux forçats, j’ouvre aux rois.
J’arrache du sillon la plante parasite.
J’ouvre à qui veut.
