Je sens qu’un fil me lie à la sombre nature.
C’était la prophétesse, et c’est la pourriture.
Ce que c’est que la mort ! Diable, ne mourons point.
Mais quel est donc cet homme à qui le sort me joint ?
J’ai peur. Après tout, vivre est notre vraie envie.
Vivre d’abord. S’il est question de la vie,
Tout est simplifié.
Vois-tu, je m’aperçoi
Que ce qu’on aime, au fond, toujours, c’est d’abord soi.
On se croit amoureux, mon cher, on n’est que bête.
Voilà de la clarté subite ! Oui-da, ma tête,
Primo ; tout, femme, amour, recule au second plan.
Pourtant, ces étourneaux dont je suis le milan,
Et sur qui j’ai les yeux fixés, il faut qu’ils meurent.
Les sinistres frissons du sépulcre m’effleurent !
Viennent-ils — oh ! j’ai froid comme si j’étais nu —
De cette femme morte, ou de l’homme inconnu ?
Emportez donc cela !
Ils prennent le cadavre, l’un par les pieds, l’autre par la tête, et l’emportent.
Le premier homme…
Oh ! diantre !
Quoi ?
Là, dans le ravin, milord…
Un cortège entre…
