Pourtant,
Souvent vous m'appelez mon fils !
Job.
Je t'aime tant!
C'est l'habitude; et puis, c'est le mot le plus tendre.
Otbert.
Je sens là quelque chose...
Job.
Oh! non !
Otbert.
Je crois entendre
Une voix qui me dit...
Job.
C'est une voix qui ment.
Otbert.
Monseigneur! monseigneur! si j'étais votre enfant!
Job.
Mais ne va pas au moins croire cela, par grâce !
J'eus la preuve... — O mon Dieu ! que faut-il que je fasse ! —
Que des Juifs ont tué l'enfant dans un festin.
Son cadavre me fut rapporté. Ce matin
Je te l'ai dit.
Otbert.
Non.
Job.
Si, rappelle ta mémoire.
Non, tu n'es pas mon fils, Otbert ! tu dois m'en croire
Sans les preuves que j'ai, c'est vrai, je conviens, moi,
Que l'idée aurait pu m'en venir comme à toi !
— Certe! un enfant que vole une main inconnue... —
Je suis même content qu'elle te soit venue
Pour pouvoir à jamais l'arracher de ton cœur !
Si, quand je serai mort, quelqu'un, quelque imposteur,
Te disait, pour troubler la paix de ta pauvre âme,
Que Job était ton père... Oh ! ce serait infâme!
