Moi, sans m’en soucier, j’attends
La mort, ou précoce, ou tardive ;
J’ignore, éphémère convive,
S’il faudra fuir avant le temps
Ce vaste banquet où j’arrive ;
Qu’importe d’ailleurs que je suive
Chatterton mort à son printemps,
Qui s’en alla sur l’autre rive
Faire des vers à dix-huit ans ?
Que le dieu des Arts me délivre
De ce corps formé pour souffrir ;
Ta Muse, ami, me fera vivre,
Si la mienne me fait mourir.
