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Socrate moustachu, tu fais marcher Xantippe
Ferme et droit ; l’idéal a maintenant pour type
Un beau sergent de ville étendu de son long.
Phidias n’est qu’un sot auprès du fil à plomb.
Que c’est beau ! de Pantin on voit jusqu’à Grenelle !
Ce vieux Paris n’est plus qu’une rue éternelle
Qui s’étire, élégante et belle comme l’I,
En disant : Rivoli ! Rivoli ! Rivoli !
L’empire est un damier enfermé dans sa boîte.
Tout, hors la conscience, y suit la ligne droite.
LII. . MISÈRE
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