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XVII Muse!
paix aux bergers, et paix aux laboureurs!
La justice, étrangère aux humaines erreurs,
Luit sur l'homme des champs comme une pure étoile,
Éclairant jusqu'au fond des-coeurs que rien ne voile,
Le vieillard au front gris, l'enfant aUx cheveux blonds;
Et le soir, on rencontre au penchant des vallons,
Retournant au logis par le chemin des vignes,
Les plus sages parlant d'elle avec les plus dignes.
