Nous, rêveurs, sous un toit qui croule,
Fatigués, nous nous abritons,
Et nous regardons cette foule
Se plonger dans l’ombre à tâtons !
Et nous cherchons, souci morose !
Hélas ! à deviner pour tous
Le problème que nous propose
Toute cette ombre autour de nous !
Tandis que, la tête inclinée,
Nous nous perdons en tristes voeux,
Le souffle de la destinée
Frissonne à travers nos cheveux.
Nous entendons, race asservie,
Ce souffle passant dans la nuit
Du livre obscur de notre vie
Tourner les pages avec bruit !
Que faire ? — À ce vent de la tombe,
Joignez les mains, baissez les yeux,
Et tâchez qu’une lueur tombe
Sur le livre mystérieux !
— D’où viendra la lueur, ô père ?
Dieu dit : -- De vous, en vérité.
Allumez, pour qu’il vous éclaire,
Votre cœur par quelque côté !
Quand le cœur brûle, on peut sans crainte
Lire ce qu’écrit le Seigneur.
Vertu, sous cette clarté sainte,
Est le même mot que Bonheur.
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