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Il faut t’en avertir... A l’aurore prochaine,
Fuis, va tresser ailleurs tes longs cheveux d’ébène,
Ne viens plus sur ces bords rêver au jour passé ;
De peur, ô mon Emma, que là, sous cet ombrage,
Cette eau pure, où les yeux chercheront ton image,
Ne t’offre un cadavre glacé.
J’ose t’écrire ; hélas ! à nos ardeurs naissantes
Qu’eût servi jusqu’ici ce pénible secours ?
Les doux ; aveux de nos amours
À peine ont effleuré nos lèvres innocentes ;
Un mot faisait tous nos discours.
Mes regards te parlaient ; j’ai lu dans ton sourire.
Tu m’aimais sans transports, je t’aimais sans délire
C’est ainsi qu’on s’aime aux beaux jours.
