ai aucune, mais j’ai bien quelques griefs. Toi-même me les signalais cet hiver. Je ne demande pas mieux que de les oublier, s’il les répare.
Tendre embrassement pour finir comme pour commencer.
Julie continue d’aller très bien. Elle vient de recevoir une lettre de son mari qui élude sa présence[1].
… Votre Louis XV est un de vos plus beaux livres. Ce roi gisait, pourri. Vous êtes venu, résurrecteur. Vous avez dit à ce cadavre : debout ! et vous avez remis dedans son âme horrible. Maintenant il marche, et il fait peur. Et, avec le règne, vous avez peint le siècle, l’un petit, l’autre grand. Le miasme du passé et le souffle de l’avenir sont dans votre livre ; de là sa menace et sa promesse ; de là l’enseignement.
Je vous remercie ; je ne suis rien que le témoin du dix-neuvième siècle. Je me rends cette justice que je comprends toutes les œuvres de cette grande époque où vous avez une place si haute. Cette sympathie que je me sens pour mon temps et pour ses hommes est toute ma fierté, et à peu près toute ma joie. Cher historien, cher philosophe, je presse votre main et je salue votre lumière.
Le sang va couler, le glorieux sang italien. Vous aurez besoin, dans vos ambulances, de volontaires, de chirurgiens et de guérisseurs. En voici un, M. St-Yves, fils d’un médecin distingué de Paris, et médecin lui-même.
M. St-Yves est très savant, quoique poëte, et très poëte, quoique savant ; ces qualités ne s’excluent point. En outre, il est brave, et il est soldat ; mais soldat d’une espèce précieuse en ce qu’il pourra guérir les blessures qu’il fera. Je vous le recommande, mon cher Garibaldi, et je serre, dans toute l’émotion joyeuse de votre victoire certaine, vos puissantes et vaillantes mains.
