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Je crains en te touchant de te faire du mal.
Je n’y vois pas. Ma fille, as-tu quelque blessure ?
Conduis ma main !
Blanche, d’une voix entrecoupée.
— Le cœur, — je l’ai senti… —
Triboulet.
Ce coup, qui l’a frappé ?
Blanche.
Ah ! tout est de ma faute, — et je vous ai trompé. —
— Je l’aimais trop, — je meurs — pour lui.
Triboulet.
Prise dans ma vengeance ! oh ! c’est Dieu qui m’accable !
Comment donc ont-ils fait ? Ma fille, explique-toi !
Dis !
Blanche, mourante.
Ne me faites pas parler.
Triboulet, la couvrant de baisers.
Mais, sans savoir comment, te perdre ! — Oh ! ton front penche !