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Maguelonne, chantant.
Bourgeon qui pousse en avril
Met peu de vin au baril.
Le Roi.
Quelle épaule ! quel bras ! ma charmante ennemie,
Qu’il est blanc ! — Jupiter ! la belle anatomie !
Pourquoi faut-il que Dieu qui fit ces beaux bras nus
Ait mis le cœur d’un Turc dans ce corps de Vénus ?
Maguelonne.
Lairelanlaire !
Repoussant encore le Roi.
Point. Mon frère vient.
Entre Saltabadil, qui referme la porte sur lui.
Le Roi.
Qu’importe !
On entend un tonnerre éloigné.
Maguelonne.
Il tonne.
Saltabadil.
Il va pleuvoir d’une admirable sorte.
